D'après une histoire vraie, parue
dans le L.A. Times Magazine.
...perdus contre Harold Johnson et Nino Valdez.
Sa victoire sur Valdez l'a catapulté
en haut du classement national.
Charles, 32 ans, Satterfield, 30.
On est au 2e round.
189 pour Charles et 180 pour Satterfield.
Charles est en culotte blanche.
Un écrivain, comme un boxeur,
doit se défendre seul.
Satterfield nous a surpris avec son crochet droit.
Etre publié, c'est comme monter sur un ring.
Vous exposez votre talent.
Sans pouvoir se cacher.
La vérité est révélée.
Et parfois, le résultat peut être désastreux.
Satterfield est au tapis !
Il ne se relèvera pas.
C'est fini !
Bravo, Ezzard Charles.
AUJOURD'HUI
C'est fini !
C'était une gauche ou une droite ?
Erik ?
Il est là, je l'avais dit.
Laissez tomber.
On rigole un peu.
Fichez-lui la paix.
Champ !
Salut.
Ça va ?
Ça va à 60 pour cent.
J'essaie de bouffer.
Je leur ai dit que t'étais le Champ.
C'est exact.
- Et que je t'avais dérouillé. - Dérouillé ?
T'as raison.
C'est pas le Champ.
Battlin' Bob Satterfield, 3e mondial !
Montre-leur.
Non, je fais mes courses.
Tu les feras après.
Allez, Champ !
En piste !
Montre-nous ton punch.
Qu'on rigole !
- Je vous montre ? - Vas-y.
Montre ton punch.
Vous voulez voir ?
Ça va pas, l'ancien ?
Tu lui as brisé le nez comme ça ?
Et Rocky a saigné !
Debout, Champ !
- Je veux plus me battre. - Debout !
- Ça suffit. - Allez, un round.
Debout, Champ.
Lève tes poings, lève !
Réagis, Champ ! Vas-y !
Kenny, l'ancien te bat !
Chopez-le !
Attendez !
Je voulais pas !
Tu dors ?
Excuse-moi.
Quelle heure il est ?
On se voit demain. Rendors-toi, chérie.
Ils font quoi ?
Ces cons s'amusent.
Ça va pas ?
J'ai battu le champion du monde !
Filez-lui la ceinture !
Vieil homme...
ça va ?
Les garçons trouvent ça marrant.
De battre le Champ.
Vous devriez rentrer chez vous.
Je suis chez moi.
Vous prétendez être le Champ ?
Battlin' Bob Satterfield.
3e mondial.
Tenez...
prenez ça.
T'as aidé le Champ quand il était au tapis.
Je l'oublierai pas.
Vous êtes sûr que ça va ?
Je suis à 30%, mais ça va aller.
Prenez soin de vous.
Toi aussi.
Ça va, John ?
La loi antitabac pose problème dans les casinos.
Certains employés...
Voilà de quoi faire un éditorial.
Il faut de nouvelles lois pour les jeux, etc.
Pendant qu'on y est,
je pensais qu'on pourrait peut-être
mettre un de mes gars sur les nouveaux
au championnat de football...
Excellent, ça me plaît.
Et mes gars du sport, sur le réchauffement.
C'est sérieux.
Arrêtez !
Le maire est favorable
à la venue de la Convention.
Il fera une déclaration.
Voilà tout.
J'invite à déjeuner
ceux qui amèneront des mots croisés finis.
On envoie qui au camp d'entraînement ?
Un correspondant.
Ce serait bien d'avoir un suivi.
Entendu.
Boss, on m'a enterré aujourd'hui.
De quoi tu parles ?
Le combat de Jermaine.
C'était un beau combat.
Oui, je l'ai enterré.
Pourquoi ?
Il en fallait un.
Un match de catch, d'accord...
C'est un bon article.
Complet, rendu 40 mn après le combat.
Une vraie machine.
Tu en as le style.
- Attendez. - Assieds-toi.
J'aime ce que tu fais en noircissant mes pages.
Tu dois continuer.
Désolée. Je vous envoie les commentaires ?
Ton papier est peu convaincant.
Ça manque d'écriture.
Sam Kirby...
Il ne travaille plus ici.
La vérité,
c'est que j'oublie ton histoire en la lisant.
Si c'est ton maximum, pas grave.
Mais tu peux faire mieux.
Comment ?
A cause de ton nom.
Merci du conseil.
Arrête, ne fais pas la chochotte, sois un homme.
Vois ta faiblesse et corrige-la.
Calme le jeu, d'accord ?
Pense qualité.
Compris. J'ai rendez-vous.
On écrit ça : il s'agit de forcer l'EPA
à changer ses normes concernant l'eau
des rivières touchées par le développement.
Le Wyoming et le Montana sont d'accord.
C'était toi cette nuit ?
Oui, je t'ai appelée, désolé.
Tu as lu mon article sur le combat ?
Oui, très bon.
- Vrai ? - Consistant.
Exact. Metz a détesté, comme d'hab.
Pourquoi ?
Ce que Metz...
Qu'aime-t-il ? Il n'a pas été explicite.
Je n'écrirai jamais sur les Broncos ou les Nuggets.
Il se ravisera.
C'est pas très important.
Je déjeune avec Whitley.
Aujourd'hui.
Pour le magazine.
Génial ! Absolument génial.
Ça semble prometteur.
C'est fantastique !
Metz est au courant ?
Tu es sérieuse ? Tu te défonces à quoi ?
Il ne sait pas.
J'irais bien jouer avec Teddy cet après-midi.
Teddy ne s'y fera que si on respecte nos accords.
On est séparés, tu vois ?
Facile à dire. On ne t'a pas arraché ton fils.
D'accord.
Je dramatise un peu trop.
Excuse-moi, je...
Le ballon est dans le garage.
Parle à Metz.
D'accord.
Je suis désolé pour ton père.
Cancer, c'est ça ?
Oui.
Ici.
Pas ailleurs.
Ironique, non ?
Les thés glacés arrivent ?
On a lu ton travail,
Rozell et moi. Désolé, mais ça ne va pas.
Pas encore.
Ça manque de personnalité.
Exactement.
L'an dernier, avec Kirby, j'ai signé 192 articles.
C'est un record
dans l'histoire du journal.
Je suis léger ? Bien sûr.
Ça manque d'écriture, faute de temps.
Cette année,
avec mon nouveau rédac, j'ai l'esprit ouvert,
et il est encore plus vache que Kirby.
Je suis une machine pour lui.
Dès que j'apporte un papier avec un soupçon de cœur,
Metz l'enterre.
C'est le genre de chose dont le magazine a besoin.
Donne-moi un exemple.
C'est la mangue ?
- Pas la pêche ? - Non.
Excuse-moi.
Donne un exemple.
Il y en a plein.
Parfois, j'ai l'impression...
N'importe lequel.
Un exemple.
Les choix.
Que va devenir Elway
vieillissant ?
Gouverneur ?
Papier toujours refusé.
On n'aime pas voir un héros vieillir.
Coors Field ? Le pire des stades...
D'Amérique.
Je rame.
Il y a ce boxeur.
Ex-prétendant poids-lourd.
Il vit dans la rue.
Parmi les poubelles.
Il sillonne le quartier en s'appelant le Champ.
Un type adorable.
Son histoire est... magnifique,
touchante.
Quand j'en parle à Metz,
il me rabroue et m'envoie couvrir un combat.
Il s'appelle comment, le boxeur ?
Satterfield.
Bob ?
Mon papa idolâtrait ce type.
Je le croyais mort, il est mort.
A ce qu'on croit. Et c'est là la beauté de l'histoire.
Le titre : "Un champion ressuscité".
Il est à Denver ?
- Oui. - Bob Satterfield ?
Je l'ai vu hier.
Comment vas-tu procéder ?
Je pense prendre mon temps.
Travailler en profondeur, privilégiant la qualité.
Et voir si Metz se ravise.
Eh bien...
si tu y arrives, j'y jetterai un œil.
Génial.
Formidable.
C'était déjà trop tard, Mondale avait ses délégués.
Non, je crois.
Le 13 novembre, j'ai pas la date exacte.
Minute.
D'accord, je m'en occupe.
Ça va ?
Super.
Tu peux garder un secret, Molly ?
Et toi ?
Absolument.
Ce n'est pas Molly.
Oui, exact.
- Milly, c'est ça ? - Polly.
Que puis-je pour toi ?
J'écris un papier sur un boxeur
des années 50, Bob Satterfield.
Personne ne doit le savoir.
C'est au noir, ça ne regarde pas Metz.
T'as compris.
De quoi as-tu besoin ?
Il n'y a rien sur Internet, il faudra travailler à l'ancienne.
Il me faut les infos
de notre bibliothèque, des journaux
et de Ring magazine.
Les noms des grands champions,
qui il a combattu,
entraîneurs, etc.
Tu ne notes pas ?
Dénégation éventuelle.
Je dois répondre.
Je m'en occupe et je t'apporterai ça.
Dans le panier !
Je suis lent.
Pas par l'intérieur !
Faute !
Bon, quelques lancers francs.
Vise ma main.
Panier, main.
Envoie.
Fais la rouler au bout des doigts.
Je suis nul.
Mais non. Shaq jouait au basket à ton âge ?
Oui.
Non.
Il me l'a dit.
Il a dit qu'il était un gros maladroit.
- C'est vrai ? - Oui.
C'est une confidence à ne pas répéter.
Papa ?
Tas demandé à Elway s'il rejouerait ?
On se rate tout le temps.
J'espère que oui, les Broncos ont besoin de lui.
Je le lui ai dit.
Il va réfléchir.
- Vraiment ? - S'il revient, ce sera grâce à toi.
Tu restes pour dîner ?
Il y a spaghettis-boulettes.
Tu y tiens ?
Bonsoir, chéri.
Teddy m'a invité à manger tes spaghettis.
Qu'en penses-tu ?
- Ton rendez-vous ? - Après.
Tu gagneras plus au magazine ?
Non.
C'est surtout une question de prestige.
Je devrai écrire 15 articles par an, peut-être.
C'est beaucoup.
Pas vraiment, un peu plus d'un par mois.
Je pourrai ainsi me concentrer et bien les faire.
Et on me respectera comme maman.
Ça peut être le passeport pour les grands Times.
Celui de L.A., de New York.
Genre ton histoire de boxeur ?
Exact.
Je vais voir s'il dort toujours dans la ruelle.
Un type dort dans la ruelle ?
Oui, ça arrive à des gens
qui n'ont pas de maison, d'amis ou de famille.
Ils dorment dehors.
Ça va être une histoire triste.
Non, pleine d'espoir.
Qui va venir à la journée des métiers ?
Tes amis préféreront écouter ton papa parler
de journalisme sportif plutôt que mes conversations
avec Herb...
Milton,
comptable aux transports.
C'était super. Je vais voir le boxeur.
Je verrai avec maman pour l'école.
Je t'aime.
A plus, bonhomme.
Au revoir, papa.
Bonsoir, garçons et filles.
Ici, Erik "la bête" Kernan.
Il y a eu un sacré combat ce soir,
dans l'air surchauffé de Vegas.
Combat en 3 rounds mené avec le poids de la guerre
sur ses épaules.
Il y a eu un gagnant, c'est sûr...
Bon Dieu !
Champ, c'est ça ?
Satterfield ?
Bob Satterfield, 3e mondial.
C'est vrai, vous m'avez dit ça hier soir.
Hier soir ?
Des jeunes sont venus et ils vous ont...
T'as aidé Champ quand il était au tapis.
Je suis Erik Kernan du Denver Times.
Je vous paie un café ?
J'en bois pas. J'en buvais, plus maintenant.
Alors, une bière ?
Je m'accorde une bière à l'occasion.
Ils vont adorer ton histoire.
Tu as failli être champion du monde.
C'était il y a longtemps.
Tu as combattu LaMotta, Patterson.
Tu as entendu la foule t'acclamer au stade.
Tu te souviens ?
Oui, je me souviens.
Les gens te reconnaîtraient,
te salueraient.
- T'écriras quoi ? - Ce que tu me diras.
Ton histoire.
Non.
Les gens connaissent déjà mon nom, Champ.
A tout hasard.
Kernan... Comme le type qui était à la radio
il y a longtemps ?
Mon père.
- Sans blague ? - Absolument.
Il m'a gâché mon Noël une année.
Il a dit à la radio combien j'avais été décevant.
C'était le Noël de 1953.
J'avais été au sommet
et j'étais devenu has-been.
Et rien entre les deux.
Il m'a foutu les boules.
Je vais rattraper ça.
Je repasserai dans un jour ou deux.
On boira une bière.
Bon, d'accord.
Tu sais, j'oublierai pas ça.
T'as aidé le Champ quand il était au tapis !
La musique doit plaire à tous.
J'ai quelques groupes très bons, pas trop bruyants.
Pas de musique acide.
Je ne vous ferais pas ça.
- Quoi ? - Boss.
- Miller a la grippe. - Fais-toi vacciner.
Ça se passe au 2e étage.
C'est fait. Je peux couvrir les Trailblazers pour lui ?
Je vous fais une liste.
Oui, et il me faut plus de commentaires sur le golf.
J'aimerais couvrir pour lui.
Non, Duncan s'en occupe.
- Il couvre les poids-coqs, non ? - C'est toi.
Il a les Trailblazers, désolé.
J'allais emmener mon gosse
voir les Trailblazers, ce sont ses héros.
Pardon, les Trailblazers sont ses héros ?
Oui.
N'importe quoi.
Tu t'es trahi. Je le sais maintenant.
C'est arrivé comme ça.
Je lui ai brisé la cloison nasale.
T'en as tabassé plus d'un.
Exact, 3e mondial.
Je me tire.
C'est bon, gamin, t'en fais pas.
Champ ?
Il a cru que t'étais de la police !
Tu me remets ?
Oui, t'es le type qui a aidé le Champ, le journaliste.
C'est ça. Comment ça va ?
Je suis à 60%.
Tu as réfléchi ?
J'ai pensé à rien, je gardais ça pour plus tard.
Tu es occupé ?
Désolé, c'est trop nul.
Non, le gosse blanc
va mettre l'Espagnol au tapis.
Pas le contraire ?
C'est qui, ton pote ?
Bob... Tillman.
Ça va, Bob ?
A 90% ce soir. T'aurais pas une autre bière ?
Prends la mienne, vas-y.
Il va envoyer l'espingo au tapis.
Jamais, Gomez est trop fort.
C'est fini !
Comment tu as pu le prévoir ? Le K.O. ?
J'ai vu le Blanc...
Durant.
J'ai vu Durant prendre une branlée.
Puis j'ai vu ses yeux.
Et alors ?
Eh ben, il a vu
que l'Espagnol avait un tic.
Quand il passait du gauche au coup droit.
J'ai vu ses yeux piger que l'espingo
penchait sa tête à gauche avant de changer.
Il avait compris.
- Tu as vu ça ? - Oui.
Je l'ai que trop vu dans les yeux de mes adversaires.
Personne voudra lire mon histoire.
Bien sûr que si.
Tes fans te croient mort.
Quand ils sauront ce que tu as vécu
et que tu es toujours là, ça va les éclater !
Tu redeviendras une célébrité.
Champ...
écoute-moi.
Ça ne va pas au boulot.
Je suis près d'être au tapis.
Je traverse une mauvaise passe.
Ils parlent de me virer.
Les journaux font des coupes budgétaires
à cause d'Internet.
Champ...
cet article...
c'est ma grande chance.
Entendu, fiston.
D'accord.
Tu poses les questions, je réponds.
Tu vois,
Rocky Marciano se préparait à affronter Joe Walcott.
Rocky avait engagé des sparring-partners.
A l'époque, on était payés...
Combien déjà ? 50$, je crois.
C'était un dimanche.
On a fait un match exhibition à New York.
Il était costaud, crois-moi.
Il a frappé mon gant et je suis tombé.
Mais je me suis relevé.
Le combat a durci.
J'ai frappé son nez jusqu'à le faire saigner.
Chaque fois qu'il m'envoyait une droite,
j'envoyais un crochet.
Ça n'arrêtait pas.
Tout le monde était pour lui, mais je tenais bon.
Il revenait à la charge !
Mais je l'ai eu.
Ça s'est passé comme ça.
Je lui ai pas brisé
l'arête du nez, mais la cloison.
Je l'ai écrasée. C'est pas à moi de donner un avis,
mais après ça, son nez a toujours saigné.
Il a défendu le titre 6 fois, mais a toujours eu des problèmes de nez.
Il a arrêté à cause de ça.
Et ton père ? Il était fier, non ?
Non, il me tabassait.
- Vraiment ? - Oui.
Tu vois ça ?
C'était quand ?
Je devais avoir...
9 ans.
Ton père te tabassait pas ?
Non.
T'as de la chance.
Noël 1953
Joyeux Noël à vous les garçons et à quelques filles.
Ici, Erik "la bête" Kernan au micro.
Ce soir,
l'art du sport a été réduit à moins que rien
quand Kinkaid et Sommerville sont montés sur le ring.
En regardant ce combat sur mon humble siège,
une chose est apparue évidente :
M. Kinkaid ne mérite plus de porter le titre d'héritier,
dans un monde qui a connu des géants, les Dempsey,
les Walcott et les Lewis.
Ici, Erik "la bête" Kiernan.
De retour après ces messages.
Ce soir, lors du combat poids-coqs, les yeux de Durant...
Super article.
- Merci. - De rien.
Kernan, Denver Times.
Ken, ça va ?
Je te rappelle dans une seconde.
- Ralph. - Bonjour.
Chouette papier.
Ah bon ? Merci.
J'aurais coupé l'histoire des yeux, mais ça fait authentique.
Content que ça vous ait plu.
Et d'avoir loupé du basket à la con ?
Champ.
On devait se voir.
Ah bon ?
On avait rendez-vous au parc, il y a une heure.
On s'est retrouvés !
En première page.
L'espingo est sur le cul !
Pas mal, hein ?
Je te paie à déjeuner ?
C'est toujours aussi plein ?
La bouffe aussi bonne ?
Oui, en général.
Sauf quand il y a la soupe de poissons.
- On ne va pas voler ton chariot ? - Non.
On a un code d'honneur entre SDF.
Personne y touchera.
Ce qui serait bien,
c'est que j'examine ton chariot, son contenu.
Ce serait intéressant pour l'article.
Ça peut se faire.
Dès que j'aurai fouillé dans tes affaires.
J'ai écouté mon père.
La K7 de Noël 53.
Il n'a parlé de toi
qu'une semaine après.
J'ai dû mélanger Noël et le Nouvel An.
Il est vivant ?
Non.
Cancer de la gorge.
- C'est... - Ironique.
L'ironie, c'est quand... une chose semble aller dans un sens...
Je sais ce qu'est l'ironie, petit.
Je l'ai pas mal expérimentée.
Tu es allé à l'école ?
Non, pas beaucoup. J'étais toujours en train de boxer.
Je rêvais pas d'être champion poids-lourd,
mais je pensais que si j'avais cette chance,
si je l'avais, je gagnerais !
J'aurais leur respect.
Tu n'as pas eu ta chance.
Non, je l'ai jamais eue.
J'avais ce combat avec Ezzard pour mon come-back.
Si je le battais, je devenais le n°1 .
Et je pouvais m'attaquer au titre.
Il m'a chopé au 2e round et je me suis étalé.
Il m'a séché.
Ça a été...
comment dire...
une grosse humiliation.
J'ai fait quelques combats, mais j'étais à 30%.
Fallait bien bouffer.
J'ai déménagé à Sioux City, j'ai quitté ma famille...
A cause de l'humiliation ?
Oui, c'est absolument ça.
Je bossais dans des écuries.
Le proprio a découvert qui j'étais et a eu une idée.
Joue pas son jeu, bats-toi à ta manière.
J'ai boxé dans l'Ouest, le Midwest,
où ils connaissaient rien à la boxe.
Pas de vrais compétiteurs.
Les matchs étaient sans... enjeu,
mais j'y allais à fond.
J'ai combattu et combattu.
Une semaine sur deux.
Que des K.O.
Dans ce coin,
affichant 92 méchants kilos,
venu de Chicago, Illinois,
Battlin' Bob Satterfield !
Mais peut-être que j'avais...
trop boxé.
Un jour, j'étais complètement épuisé...
Un gros costaud m'a collé une droite.
Dans les yeux.
Ça a affecté ma vision.
Je pouvais plus me battre après ça.
Et ce fils de pute de proprio,
il a gardé tout le fric.
Il a dit que j'avais gâché la marchandise.
Je suis revenu ici en stop.
J'ai combattu une dernière fois.
L'air était sain.
Je suis là...
depuis 47 ans.
Bon sang !
C'est tout ce que j'ai trouvé.
Je continue mes recherches.
- Merci. - Désolée.
Rien sur Satterfield junior ?
Rien en Ohio, d'où il vient.
Je vais essayer à New York et en Pennsylvanie.
Merci.
J'ai aussi trouvé ça.
C'est quoi ?
Ça...
c'est Bob Satterfield
affrontant Joe Machin.
Machin ? Tu ne sais pas qui il affronte ?
Je doute de tes qualités d'enquêteur.
Ça vient d'un collectionneur, il n'a que ça.
Magnifique.
Etre journaliste à cette époque-là.
Tu imagines ?
Tu étais porté par l'athlète que tu couvrais.
Satterfield est où ?
C'est lui. Tu vois cette cicatrice ?
Infligée par son père à 9 ans. Tu le crois ?
Parfait.
Champ, comment ça va ?
Champ ?
Ça va ?
Bon Dieu, il a quoi ton œil ?
Ce sont les jeunes ?
Tu as besoin d'un verre.
Méchamment.
Tu as à boire si tu balaies ?
Ils disent que le vent fait le boulot.
Parfois ils changent d'avis.
Je t'apporte à boire,
puis je te montre un truc qui va t'éclater.
C'est sympa.
Juste 2 minutes ?
Tout au plus.
Champ ?
Qui est ton adversaire ?
Satterfield contre Kinkaid.
Tommy Kinkaid.
Il n'aimait pas faire mal, c'était son problème.
Mais il avait du talent !
D'où tu sors ça ?
Champ, je suis un journaliste d'investigation.
C'est mon boulot.
Ça va ?
Je peux la récupérer ?
Vite.
Champ !
Ça va ?
J'ai cru... que ça te ferait plaisir.
T'as des gosses ?
Oui, un garçon de 6 ans.
Teddy.
J'espère qu'un jour, si Dieu le veut,
ton fils fera pour toi ce que t'as fait pour moi.
Où vas-tu ?
C'était une bonne réplique d'adieu.
Il m'en faut plus pour mon histoire.
Cette maison-là.
T'arrête pas !
Pourquoi ?
Si Betty nous voit, ça va barder.
Betty ?
C'était ma femme. Elle l'est probablement encore.
Ce n'est pas Iona ?
C'était ma 1re femme.
T'as une femme ?
Elle est formidable, Joyce.
On s'est connus à la fac, on bosse ensemble.
Elle a eu sa licence quand j'étais en 2e année.
Et elle est tombée enceinte.
On est séparés.
Elle t'a foutu dehors, hein ?
Oui.
Motif ?
Quand j'aurai compris, je pourrai arranger ça.
Les femmes te disent jamais ce qui va pas.
Si tu sais pas, c'est la vacherie.
Tu n'as pas tort.
T'aimes ton fils ?
Oui, énormément.
Faut les aimer.
Les aimer plus que tout au monde.
Faut les aimer, comment on dit... mucho grande.
Exact, mucho grande.
Mon fils, Bob, que j'ai eu avec Iona,
il dit que je suis mort.
Pourquoi ?
Il a honte de toi parce que tu vis dans la rue ?
Parce que je les ai abandonnés.
Il a quel âge ?
Six ans.
C'était il y a 40 ans, non ?
Allons, passe à autre chose. Va de l'avant.
Tu sais, j'aime venir ici à Five Points,
jeter un œil à la maison...
et imaginer Betty.
Mais je peux pas entrer.
Mes pieds disent "Vas-y", ma tête refuse.
Promets-moi de pas impliquer Betty, d'accord ?
Si tu fais ça, tu te mêlerais de mes affaires.
Promis.
- Papa ? - Bonhomme ?
Snoopy est de quelle race ?
Beagle.
On dirait pas.
C'est pourtant ça.
Le beagle de Keith ressemble pas à Snoopy.
Ah bon ?
Vraiment ?
On peut avoir un beagle ?
Ce n'est pas à moi de décider, je vis ailleurs.
Viens.
Allons-nous-en.
Papa, regarde !
John Elway !
Je peux le voir ? Lui parler ?
S'il te plaît.
Ce n'est pas cool de déranger une célébrité en public.
Mais c'est ton ami !
Quand même, compris ?
Je peux pas parler à ton ami ?
C'est un truc de grands.
Retrouvons ta maman.
Allez, on y va.
Bonjour, M. Elway, je veux...
John, désolé.
Pas grave. Tu t'appelles comment ?
Tu joues au football ?
Mais ma main est trop petite pour le ballon.
Fais voir.
L'autre.
Dans 3 ans. Elle est plus grande que la mienne à ton âge.
On y va. Je salue Joyce pour toi.
Au revoir, j'espère que vous reviendrez chez les Broncos.
Il est super. On pouvait rester plus longtemps.
Ecoute, c'est la vie.
Allez.
Grimpe.
Tu as des amis très cool mais je les vois jamais.
Tu sais quoi ? Tu as raison.
On va arranger ça.
Rocky envoie une autre droite, et boom !
Ça s'est passé comme ça.
Marciano est le seul champion poids-lourd
à avoir arrêté invaincu.
Il est mort en avion.
Dis-moi...
t'as quel âge ? 15 ans ?
J'ai 6 ans.
Tu fais 15 ans !
Tu veux devenir grand et fort comme Champ ?
Chaque matin au réveil,
tu relèves ta manche...
et tu souffles !
L'âge que t'as n'a pas d'importance.
Il faut être en forme.
Renforcer tes jambes car t'en auras besoin pour longtemps.
Il faut vivre sainement, proprement.
Faut pas traîner avec les mauvaises gens,
c'est pas bien.
Champ ?
- Ça va ? - Oui.
Ton papa, il est pas parfait.
Mais il fait de son mieux.
Oui, il est allé au tapis.
Mais il t'aime, beaucoup.
Un jour...
il aura sa chance.
Si tes amis te croient pas, dis-leur de lire mon article.
Ça ne t'a pas plu de voir Champ ?
Ça m'a plu.
Alors, quoi ?
J'aime pas que Champ vive dans la rue.
Je n'aime pas ça non plus.
Il peut venir à la maison.
Tu devrais en parler à ta maman.
Erik, j'ai quelque chose.
Tu connais ce type ?
J'en ai entendu parler.
C'est le seul adversaire vivant que j'ai trouvé.
J'ai planifié une interview.
- Quand ? - A 16 h.
Une interview avec Raging Bull.
Et Satterfield junior, de Chicago,
seul parent vivant.
Je t'embrasserais bien.
Gare aux poursuites.
Formidable.
M. Satterfield ?
Erik Kernan, du Denver Times. Vous allez bien ?
Erik Kernan ?
Je voudrais vous poser des questions sur votre père.
Mon père ?
Va te faire foutre !
Bonjour, Bing Whitley.
Comment allez-vous ?
Bien. Je suis avec notre éditeur bien-aimé.
- Je mets sur haut-parleur ? - Oui.